FORTEZZA BASTIANI: storie di guerra

quando tornammo

Sat, 15 Mar 2008 09:33:23 GMT

Quando partimmo, trombe e tamburi suonavano per noi; la gente riempiva le strade per vederci marciare, per salutarci agitando le mani.

Il presidente, esaltando la nostra partenza, venne di persona a dichiarare, con la fascia sul petto: «I nostri occhi guardano a voi: siete voi la nostra speranza, siete voi il nostro futuro!».
A noi che eravamo il futuro lasciò una promessa di eterna riconoscenza, titoli onori e medaglie al valore.

Anche il vescovo benedisse la nostra partenza, e benedisse le nostre persone, benedisse le armi e le divise e la nostra bandiera che garriva al vento, dei suoi colori.
«Vi manda il Cielo» ci disse e intonò l’alleluja»

Le donne piangevano per noi e gridavano e sussurravano: «Tornate presto, via aspetteremo qui!». E disprezzavano chi rimaneva.

Trombe e tamburi e la banda alla stazione. La banda alla stazione, quando il treno partì. E noi partimmo con una promessa di gloria e una promessa d’amore.

Quando tornammo ci fu per noi il brusio annoiato della città; la gente volse lo sguardo per non vederci passare, e silenziosa sparì dietro ai portoni.

Il presidente, esecrando la nostra partenza, mandò a dire per lettera: «I nostri occhi sono rivolti ai giovani, che sono il futuro, la nostra speranza!»
A noi che eravamo il passato non fece alcuna promessa, solo si fece una scritta sul marmo per chi di noi non era potuto tornare.

Anche il vescovo riprovò la nostra partenza, e riprovò le nostre persone, riprovò le armi e le divise e la nostra bandiera che lacera piegava a terra, sporca di sangue.
«Vi perdoni il Cielo» ci disse e se ne andò.

Le donne non si ricordavano bene di noi per noi e ci dicevano con durezza: «Ci siamo sposate con chi di voi non è partito, avremmo dovuto aspettare voi?»

Trombe e tamburi e la banda in stazione. La banda in stazione, quando il treno partì. E noi partimmo con una promessa di gloria e d’amore, e chi rimase ebbe soltanto il disprezzo.

Natale

Wed, 26 Dec 2007 10:45:37 GMT

...dall'alto della sua postazione il bel capitano guardava lontano...

la neve aveva imbiancato le colline.....candida soffice e pulita...

pensò....sarà un buon natale....

auguri....di tutto cuore

[emma]

...dall'alto della sua postazione il bel capitano guardava lontano...

la neve aveva imbiancato le colline.....candida soffice e pulita...

pensò....sarà un buon natale.... Anche il cannone finalmente taceva, e le bandiere riposavano cadenti come stracci grigi appesi alle torrette.

"Non c'è il nemico!" disse sottovoce il capitano, mentre la sentinella si riscaldava le mani stringendo forte una tazza di fumante caffè.

"Non c'è il nemico...", quella frase gli risuonò nel cuore, dolce e consolante. Dunque era davvero Natale.

la pipa del generale

Wed, 17 Oct 2007 16:32:09 GMT

Il generale Mac Arthur scende dall’aereo. Si guarda attorno soddisfatto ammirando le macerie del paese. È un paese ormai sconfitto, distrutto, sottomesso: «un bel lavoro», commenta il generale, «…un ottimo lavoro».

Il generale Mac Arthur scende piano dall’aereo. Stringe fra i denti un’enorme pipa di legno. Una pipa larga quanto un atollo del Pacifico. "È" un atollo del Pacifico.

Il generale sorride guardando quel che resta del nemico, a ogni passo manda a tutti un sorriso di vittoria. E uno sbuffo di fumo dalla pipa.

La sua pipa è un vulcano dal ventre caldo di fornace. Sbuffi di fumo escono a botti, «ma che strano», dicono, «gli sbuffi han la forma dei funghi». Il generale sbuffa e sorride: son proprio funghi di fumo quelli che escono dalla sua pipa.

Finiamo il lavoro, ora si tratta di umiliare i vinti perché anche l’animo sia sconfitto, si tratta di schiacciare col tacco degli stivali il loro miserabile cuore. Poi sì che sarà un lavoro ben fatto.

Il generale per intanto schiaccia per bene il tabacco dentro la caldaia, preme con le dita fino in fondo alla caverna. Preme il tabacco che sa di foresta tropicale, lo schiaccia con forza comprimendo ogni sua parte. Lo fa con cura, perché sia tutto ben pronto, perchè nulla sfugga alla fiammata: il lanciafiamme produce un effetto migliore, ed è più buono l’aroma che ne esce poi.

Di laggiù tutto tace, non proviene alcun rumore, ma il generale sa già che le fiamme staneranno i rumori voluti. Saranno rumori graditi. Sogghigna il generale accendendo la pipa.

Il generale ha lì pronta una penna. È la penna della resa, una penna comune, senza alcun inchiostro speciale. E ha un foglio, che è bianco, ma reca già scritto il futuro della colonia, il radioso futuro dei vinti: pace e misericordia, per le pelli piagate, per le ragazze violate dai suoi bravi soldati.

Il cannello è lungo e stretto. Lungo come un treno che fugge dalle città in fiamme. Lungo e flessuoso, come il treno che i caccia hanno raggiunto. Il cannello è un treno da mitragliare pieno di uomini inermi. E infatti un crepitìo esce dal cannello infuocato, e un sapido fumo sale alla bocca del vincitore.

Ora che tutto è firmato, il generale lucida le sue medaglie. Laggiù, in fondo alla sua pipa, qualcosa continua a bruciare, lento, senza rumore. Continuerà per tanto tempo, anche dopo che gli sbuffi a forma di fungo saranno stati dimenticati.

Patapum su Belgrado

Mon, 27 Aug 2007 08:16:51 GMT

Patapum, e giù le bombe su Belgrado.

Patapum. Bombe intelligenti. All’uranio impoverito (poveretto l’uranio).

Patapum, “patapum” fanno le bombe su Belgrado. Bombe di pace. Bombe arcobaleno.

Larghe bocche, al di qua dell’Adriatico, da un orecchio all’altro si stendono. Belle larghe.

Senti che botti?

Quali botti?

Alla televisione!

Ah quelli? Sì, belli!

Patapum, e giù la giustizia su Belgrado. E giù la pace.

Cade a fiocchi la pace, cade a gocce la giustizia.

La pace scoppia sulle case, sulle scuole, sulle vie. Sembra una festa.

Guarda c’è gente sdraiata là sotto. È stata colpita dalla pace!

La giustizia s’irradia per le strade (uranio impoverito). Durerà per anni ed anni.

Patapum, il ministro dà la mano (cordialmente) al ministro.

Patapum, l’ambasciatore conversa (amabilmente) con l’ambasciatore.

Niente guerra, solo pace, patapum.

Cattivi puniti e tutti i buoni felici, patapum.

Pulizia etnica rovesciata: tutto bene.

Larghi sorrisi, patapum, strette di mano, patapum, conversazioni allegre, patapum, dollaro bene, euro bene.

Il cattivo morrà in prigione. Dollaro bene, euro bene. Stop.

battaglie

Fri, 13 Jul 2007 15:25:01 GMT

«Capitano, mio capitano!» grida Nemecsek di là della catasta più alta. Gli risponde lo stridìo improvviso d’un volo di rondini: è la primavera che avanza a gran passi. Dalla segheria deserta Nemecsek lo chiama, ma Boka non c’è, e non ci sono i compagni. Nemecsek è solo. Di là del portone anche la strada è vuota, neppure un carro, nemmeno il cane. In cielo gridano le rondini, risaltando i petti chiari fra le nubi rosa e il cielo blu del tramonto.

«Capitano, mio capitano, ecco le camice rosse. Arrivano!» La piccola vedetta lombarda, si sporge incauta dal castagno, ma il capitano Boka, non c’è. Ora si ode soltanto l’interminabile canto delle cicale che dai campi d’intorno riempie di se stesso il silenzio. Di lontano si vedon venire dei cumuli bigi, montagne di plumbeo vapore, sbregate dai lampi di un’estate prematura. C’è odor di legna resinosa, e di piante di timo, e di lavanda, e fragranza di bucato al vento. E di fiori.

C’era una patria, allora, da difendere e da consolare, come una madre afflitta, come una figlia in pena. Era la più profonda delle regioni del cuore. E sapeva di cose buone, di pane e di rose e di profumo di mele mature. C’era una patria per cui provare desiderio e nostalgia, e amore vero. Era, la patria, un deposito di vecchie gomme, la terra per cui morire, prima di cena, tutte le sere. E morire più volte, ogni sera. Non importava, era bello. Era, la patria, l’altanon di via Piave, il Bosco Littorio, il piccolo cimitero dei tedeschi a San Paolo.

Avanza il temporale, avanzano le camice rosse, con i fucili in spalla. E sono in mille che da Marsala si dirigono alla legnaia di via Pal. È primavera. Il principe di Salina, dalla sua residenza di Donnafugata, guarda alle stelle, mentre Nemecsek gli grida a gran voce da sotto «Arrivano!». Ma chi vuoi che lo ascolti, il povero Nemecsek?

Così arrivano i soldati, fulmini sulla città, bombe e mitraglie. E carri armati per le vie di Praga. Arrivano davanti alla laguna, ai bastioni di Sabastopoli, sul cielo di Dresda, sul fronte del Piave, e sul Grappa, e sul Carso, e l’Adamello. Arrivano alle porte di Mosca e di Parigi. Fanno breccia a Porta Pia. Bombardano e Londra e Berlino. Entrano dappertutto, come l’acqua del Po’ quando straripa, come il Vajont quella sera d’ottobre. Entrano nella vecchia segheria di via Pal, nella casa dei Salina, nella fortezza Bastiani (mentre Drogo se ne va morendo). Entrano nel Quadrilatero, sfondando le mura delle città, distruggono l’altanon.

Avevamo donne e figli da difendere, allora, e case chiese ospedali. E scuole, con scolari dal fiocco azzurro al collo, e pennini schincati nell’astuccio, e macchie d’inchiostro sulle mani, e lavagne da pulire, e maestre con la penna rossa da salvare. Tutto avevamo, da nascondere alla storia crudele, alla furiosa crudeltà del tempo. Anche i dipinti da imballare, da ingrumare nella rocca di Sassocorvaro.

La piccola vedetta cade dal ramo. In pochi minuti egli è coperto di fiori. Un ufficiale gli getta la sua medaglia al valore, un altro va a baciargli la fronte. Ma egli dorme disteso là nell’erba, ravvolto nella bandiera, e sul volto ha quasi un sorriso.

E intanto infuria ancor più la tempesta, pur se lontano da Donnafugata, e il giovane Trotta è già morto sul fronte, e il capitano distrettuale, suo padre, non ha più né figli né patria, né re e si lascia morire pian piano. E Nemecsek ha la febbre alta, e muore anche lui, per la patria, l’onore, la legnaia. E anche a Vittore, soldato di vent’anni, tocca la sua brava ferita, lassù sul Carso, una ferita che non potrà guarire, che resterà nei figli, e nei nipoti anche. E Sebastopoli cade.

Allora il tamburino sardo porta la mano alla visiera. Esegue l’ordine del capitano e leva lo zaino e il cinturino, e mette il biglietto nella tasca del petto. Poi scende dal riparo e si mette a correre, a correre per la salvezza, per i compagni, per la sua terra. «Sebastopoli è in fiamme» andrà gridando ai suoi, «accorrete!». No pasaràn! Ma Garibaldi intanto s’avanza, con le sue camice rosse, con i fucili in mano. Avanza verso il trionfo. E avanza Napoleone coi suoi cannoni, e avanzano i carri armati su Praga. Gli sparano, sparano al tamburino. Gli dirà poi l’ufficiale «Io non sono che un capitano, tu sei un eroe.» e lo bacerà sul cuore per ben tre volte. E come a Nemecsek gli darà il berretto, prima che la febbre se lo porti via. Prima che la pace possa tornare. Per chi è rimasto. Per chi verrà.

E intanto ogni fanciullezza se n’è svanita. E anche la guerra. E restano ben poche cose di allora: il piccolo cimitero dei tedeschi, tanti ricordi, gli occhi azzurri del capitano, i miei occhi azzurri, l’odor di lavanda e di siepi tagliate. Un elmetto arrugginito sul Piave.

1918

Sat, 23 Jun 2007 09:31:16 GMT

Le condizioni di questa povera città si fanno sempre più desolanti e spaventose.

Passaggio di truppe intenso, impressionante: per le strade, per le piazze, viveri, foraggi mobili, biancheria materassi, stoffe, merci abbandonate all’intemperie, calpestate dalla furia delle truppe affamate. La costernazione è sul volto di tutti. I soldati si riversano nelle case e vi cacciano i proprietari. Tutto viene manomesso, svaligiato, caricato sui carri e portato via.

I cavalli in numero sterminato vengono ammassati nell’abitato, installati in chiese palazzi e in qualche casa fino al secondo piano.

I soldati per scaldarsi danno mano a porte, imposte, mobili, pavimenti, soffitti in legno e alla stessa travatura di non pochi tetti rendendo alcuni case scheletri di mura.

Mutano nome alle vie: la bella Piazza Maggiore intitolata a Vittorio Emanuele, varia, elegante nella classica architettura del Rinascimento, porta in caratteri gotici la scritta Karl-Platz; il viale Campogiorgio porta la scritta Zita-Promenade; via Garibaldi ha la scritta Bahnhofstrasse. Molte porte hanno delle iscrizioni: Zivil, Beleget, Eintritt verboten, Hier darf nicht requisieren werden.

Nei migliori palazzi si sono insediati i comandi. In quello Guarnieri c’è il comando del I corpo d’Armata, generale Alfredo Krauss. Sembra una corte con immenso contingente di sentinelle, scritturali, cuochi, ufficiali, lusso di banchetti, canti e suoni. Nel palazzo Bonsembiante al largo Porta Castaldi c’è l’imperiale e regio comando di Tappa diretto dal colonnello ungherese Augusto Shûtz.

La città può dirsi un immenso ospitale tanto sono numerosi i feriti e gli ammalati ricoverati nei palazzi. S’incontrano spesso mucchi di carte dappertutto, reliquie di biblioteche e di archivi depredati.

[il professor Andrea Moschetti elencando i danni artistici delle Venezie nella guerra scrive "Nelle case e nelle ville di Feltre e dei dintorni i danni furono di tale importanza da costituire una vera diminuzione del patrimonio artistico nazionale. Particolarmente dolorosa la perdita dei magnifici altari di Quero, e le distruzioni perpetrate nella villa alle Centenere in comune di Cesio...]

Rubata l’argenteria alle principali famiglie signorili, smontate le macchine della fabbrica ricami e alla birreria Luciani e trasportate al di là delle Alpi.

Nella lettera di mons. Vescovo a Roma è detto: alcuni parroci subirono vessazioni personali da qualche soldato, qualcuno fu proditoriamente assalito e derubato. Le chiese furono in parte spogliate e profanate: le case canoniche sono occupate dai soldati e per non parlare di alcuni che dovettero trovare alloggio presso famiglie private, i parroci in generale sono confinati in qualche angolo della casa, qualcuno in cantina.

La città presenta l’aspetto d’una vigna flagellata da spaventosa grandine.

Dopo qualche settimana dall’arrivo del nemico si sentì la mancanza di tutto: i contadini dovettero assistere allo spettacolo di vedersi derubati delle loro riserve di granturco, unico sostentamento che permettesse loro di guardare l’avvenire senza sgomento.

Per le vie di Feltre non s’incontrava uomo o fanciullo che non avesse la sua gavetta e non andasse in cerca di cibo presso le cucine militari.

Ogni giorno si offriva lo spettacolo di centinaia e centinaia di donne che andavano da un comando all’altro offrendo qualche po’ di biancheria, le proprie vesti, gli orecchini, perfino l’anello nuziale in cambio di farina o di pane.

I profughi, i prigionieri di guerra, italiani, russi, serbi, aumentavano il disagio.

Anche la truppa soffriva la fame. Si vedevano soldati girare dappertutto in cerca di cibo, frugare nelle immondizie, raccogliere per i campi erbe, fagioli e rompere le ossa dei cavalli morti per succhiarne il midollo.

In primavera la popolazione era ridotta a tal punto che si cibava esclusivamente di erbe e anche queste raccolte con grande difficoltà per il numero sterminato di cavalli pascolanti ovunque.

I campi più belli, requisiti, venivano coltivati dalla truppa, e torme di soldati vaganti asportavano patate, fagioli, uva, grano prima ancora che giungessero a maturazione. In tutto il Feltrino, da Meano a Lamon, si contano, nell’anno d’invasione, oltre una trentina di omicidi. Povera gente che ha dovuto pagare con la vita la difesa del proprio campo o magari dell’onore. Molti riportarono delle ferite: si crede oltre 150.

Anche la popolazione di campagna non aveva più crusca, né trucioli da macinare. Era un crepacuore entrare nelle case. Avreste veduto una corona di bambini sparuti, piangenti attorno ad una pentola in cui bollivano radicchi, trifoglio, erba medica e perfino piante di granoturco e foglie di gelso, il più delle volte senza sale e condimento. Nessuno potrebbe descrivere l’angoscia delle madri che sentivano i figlioli di notte svegliarsi e piangendo chiedere pane.

Molti, causa la cattiva nutrizione, si ammalavano di dissenteria accompagnata da gonfiore alle gambe e decedevano. Mancando quasi del tutto il latte e le medicine la mortalità fu molto maggiore che nei tempi normali.

In molti paesi, riempiti i cimiteri, i cadaveri spesso, senza bara e senza vesti, venivano inumati in terreni attigui. Il cimitero urbano contiene oltre le salme dei civili, quattromila circa di soldati, di cui centocinquanta di dubbia nazionalità e seicento di italiani.

Il 1818 fu l’anno della fame e della morìa.

come li chiami...

Wed, 06 Jun 2007 16:00:25 GMT

Come li chiami questi rumori di temporale che si fanno ad ogni ora più vicini? e questi neri voli d'uccello, questo gracchiare dai rami, dai tetti e fra le case? Come li chiami questi lamenti dei vecchi muri, lo scricchiolio inquieto delle strutture. Come li chiami?
E come lo chiami tu quest'odore, questo sentore di fumo lontano e di alberi vecchi, di legni marciti, di acqua stagnante, che invade le vie?
E cosa pensi tu dei tappeti d'oriente appesi alle mura della nostra fortezza e dei banchi di vasi cinesi al mercato?
Rulla ancora un tamburo, spari di cannone, lontani lontani. Un grido di donna impazzita. Ancora il tamburo, e aerei nel cielo. La tradotta riprende a viaggiare.
Cosa pensi della nostra bandiera ammainata, su sulla torre?

Paedageron scrive dal fronte

Sat, 19 May 2007 09:49:16 GMT

Pedageron scrive dal fronte

Sono vecchio mia cara, ci son già duemila anni che pesano sulla mia schiena, pure i miei occhi di bambino non t’ingannano, perché è ciò che sono: un fanciullo di duemila anni compiuti.

Sono secoli che guardo questo fiume scorrere al mare e secoli che ne conto una ad una le gocce, e i cadaveri a passare, e i tronchi di querce abbattute dal tempo, galleggiando essi sulle onde. Ascolto la voce delle ninfe, come ascolto la tua, mia cara, e desidero le stelle come una volta. E di perdermi tra le nubi come un uccello.

Ma dal fronte tra queste crode sento la tua voce. Leggo le tue parole.

Mi manchi mia cara, ora che le tue mani e i tuoi baci si son fatti un ricordo. Mi manchi come mancano i sogni alla dura realtà.

Ti ho chiamata Sophie per confondermi ancora. Ho sognato un paradiso per sentirti di meno. Per illudermi ancora.

Perché son troppo vecchio per ritornare a valle, per ripartire verso altre cime. E troppo giovane per abbandonare il fronte, mentre la guerra contro le cose si fa più severa.

Ti scrivo lettere da quest’esilio. Cerco conforto nelle tue parole. Ti leggo come ti leggerebbe un vecchio, ti guardo nelle figure come farebbe un bambino. Mi manchi, mentre si attende improvviso un attacco che però non viene.

i liberatori

Fri, 16 Mar 2007 08:08:42 GMT

Fai ciao con la manina, tesoro, sono i nostri liberatori.

Per le case distrutte dai loro aerei ci daranno pace e libertà.

Fai ciao con la manina, guarda, ti sorridono dai carri armati, amor mio.

Presto potrai masticare le loro gomme e bere per sempre le bollicine scure.

E ascolterai alla radio le loro musiche briose. E le loro storie saranno le tue avrai i loro film da guardare, i loro libri da leggere. I loro nomi da dare ai tuoi figli. Vorrai essere come loro, vorrai essere uno di loro. E li invidierai, certo per quel che sono, ma come loro non potrai mai essere. Perché sono eroi senza macchia e senza paura. Vedi?

Presto ti sarà insegnata la loro lingua, e sarà la lingua della libertà, tesoro mio. E sarà la lingua dei tuoi sogni, ovunque scritta, parlata ovunque, della tua ti vergognerai.

Da loro imparerai di tutto, della nostra cultura e della nostra storia della scienza e della tecnica. Perché da loro andremo a lavorare, a scrivere a pensare.

Forse un giorno prenderanno tua sorella dietro una discoteca piena di luci colorate, forse la stupreranno, nessuno potrà nulla e ti farà un po’ male, ma tu non t’arrabbiare, lasciali fare, non ti arrabbiare, perché, ricorda, ci hanno liberati.

Forse un giorno recinteranno la collina dei tuoi giochi, nessuno farà niente e ne sarai triste, ma non ti opporre, amore mio, lasciali fare, che ci hanno liberati.

Forse un giorno chiederanno di tuo figlio per la guerra, per una qualche loro guerra lontana, tu non capirai perché, ma dallo a loro, mandalo a morire per loro. Perché loro ci hanno liberati.

Guarda amore, fai ciao con la manina ai nostri liberatori.

un gioco

Wed, 21 Feb 2007 14:40:38 GMT

Facciamo un gioco?

Si, ma che gioco?

Facciamo così: noi spariamo sui vostri innocenti e voi sparate sui nostri innocenti…

Noi torturiamo i vostri innocenti e voi torturate i nostri innocenti…

Noi distruggiamo le case dei vostri innocenti e voi distruggete le case dei nostri innocenti…

Noi facciamo rappresaglia sui vostri innocenti e voi fate rappresaglia sui nostri innocenti…

Chi vince?

Tutti e due vinciamo!

Chi perde?

Gli innocenti perdono!

Bello! Cominciamo?

Si cominciamo…

All’attacco…!

Uccelli di ferro

Fri, 09 Feb 2007 17:44:29 GMT

Uccelli di ferro!

Nessuna Norimberga per noi, signore! Fummo nel giusto! Avevamo il nemico, signore, di fronte a noi, avevamo il nemico sotto di noi e facemmo solo il nostro dovere! Sotto di noi era il nemico, signore, e ubbidimmo agli ordini, signore!

Frastuono di aerei sul nostro cielo. La contraerea impazzita che spara a casaccio. Cadono le bombe, cade una pioggia di fuoco, e di proiettili vaganti. Poi le macerie. Poi il sangue, le grida,le grida dappertutto, da sotto le case distrutte, dalle vie..( dalle vie? quali vie?). Poi silenzi sovrumani, luci spettrali. E morte, morte, morte.

Colpire il bersaglio! Azione strategica! Neutralizzare il nemico! sterminare il nemico renderlo innocuo! Azione rapida azione pulita! Blitz! Nessuna Norimberga per noi, signore! Fummo nel giusto!

Una bambola emerge dalla polvere, accanto una manina spunta da sotto i mattoni crollati, -cinque anni, poi basta- una manina che non può più salutare. Altrove: dov’è la mia mamma? Non c’è più la mia mamma? Anche il papà non c’è più anche la nonna non mi risponde, solo la gente che grida, la gente che piange… ma dov’è mio fratello?

Avevamo un popolo da salvare, da liberare, da neutralizzare, da sconfiggere, da uccidere, da sterminare, da massacrare, signore! Sotto di noi era Hiroshima, Nagasaki, Bagdad, Londra, Roma, Milano, le Fosse Ardeatine, Montecassino, i nostri lager, i nostri gulag, le foibe…. no, ci scusi signore, scusi la confusione, sotto di noi era la città di Dresda!

Fiamme ovunque nube scura nube chiara lampi sangue odore acre manca il respiro fiamme fiamme fumo grida grida pianto…. Aiuto! Vi prego, aiutatemi…

Eseguimmo gli ordini da buoni soldati -Grazie per le medaglie signore!- Fu un’operazione difficile, un gioco da ragazzi, un’azione da eroi, una cosa da nulla, Signore! Ancora grazie!

Poi fu la fame, il freddo, la miseria, e i fantasmi inquieti vaganti nella notte a chiedersi un perché. Perché bimbi innocenti sotto i mattoni, perché madri e padri e vecchi e cani e gatti e canarini han dovuto pagare il conto alla giustizia, a una giustizia da uccelli di ferro.

(Andavano massacrati sterminati quei bastardi, quelle carogne quegli insetti, in nome della razza, del popolo, della libertà, della civiltà, della pace!)

Complimenti per l’operazione capitano, complimenti vivissimi. Manovra decisiva, azione determinante. Capitano! La patria vi è grata, il mondo vi è grato.

Dresda: atto dovuto, imposto dalle logiche della guerra, giustificato, intervento bellico necessitato da…, coordinato, indotto storicamente da… motivazioni congiuntura comprensibile eravamo nelle condizioni di… Fatto storico rilevante, oltre trecentomila vittime civili, non proprio rilevante poco rilevante forse accaduto….Passato. Pace.

13 febbraio 1945. L’aviazione britannica bombarda con bombe incendiarie la città di Dresda, affollata di profughi e priva di obbiettivi militari, distruggendone il centro storico e provocando 300.000 morti.

6 agosto 1945. Un bombardiere USA sgancia una bomba atomica su Hiroshima: muoiono subito 75.000 persone, molti dei 90.000 feriti moriranno nelle settimane successive. La città è rasa al suolo.

9 agosto 1945. Un bombardiere USA sgancia una bomba atomica su Nagasaki: 40.000 persone e altrettanti feriti.